Такого неба летом не бывает.
В пронзительной глубокой синеве
птиц перелётных многоточье тает -
последний штрих к оконченной главе.
Рябины бусы выпитым закатом
пропитаны - и оттого горьки.
Холодный воздух пахнет свежей мятой.
Вот-вот - и заскользят по льду коньки.
От инея белесые, к полудню
на солнце серебрятся ветки лип.
Прозрачно-слюдяное полнолунье
укутанной туманами земли.
И замершие пустоши и веси,
оцепенев в недвижности своей,
ждут снега, словно колыбельной песни,
чтоб под неё уснуть до вешних дней.
Последняя декада ноября
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120111903038
Свидетельство о публикации №120111903038
Рецензии