Я жива, со мной все нормально

Я жива, со мной всё нормально.
Говорю с пустотой обнимаю стены. Устаю иногда от всего морально, но всё также надеюсь на перемены.

Стоя у подъезда туманным утром, выпускаю пар, допиваю кофе, в магазине за сорок рублей купленный. Я здорова, бодра, но так хочется взять и сдохнуть.

Мне так хочется взять и схлопнуть этот мир, как пустую папку. Я слогаю слова в строчки, столбики, стопки, на данном этапе.

Я поэт, на данном этапе, — говорят, но это не точно.
Я поэт, который какой-то бессмыслицей озабочен.
Созерцать нужно ночи, вслушиваться как море рокочет, как гром грохочет,
а мне «через край» запятых и точек.

Мне бы свободы знакомой очень, вместо света из скважин замочных, и изъять этот голос, что на судьбу ропщет, как будто имеет достаточно полномочий, чтобы в меня втирать всё это.

Допиваю кофе, жую конфету. Думаю: вот бы не выпал снег.

А ещё повернуть вспять время, время прожить не с теми,
лучше стать, непременно, через пару десятков лет.

Когда они кончатся, снова, быть в той же точке, в которой стою сейчас, в этот серый промозглый час, быть новой.

Вот бы не выпал снег...

Не катились бы капли с уставших век...

Мне давно уже не нормально, мне хреново.