Стихи не терпят суеты

Мне кажется, стихи живут
Отдельной жизнью от людей.
Поэты только их зовут
И ждут, чтоб те пришли скорей.
И подготовка тут важна, -
Настроить душу, как сосуд.
Твоя душа обнажена,
Ты ждешь стихи, они придут.
Стихи не терпят суеты,
Они приходят в тишине,
Порой, когда не ждешь их ты.
 И часто ночью -  в темноте.
Хватаешь ручку и тетрадь
И пишешь строчку за строкой,
Ведь вдохновенье потерять
Легко, как потерять покой.
Порой стихи живут с тобой.
Они приходят, как весна,
Как ливень, как июльский зной.
Здесь подготовка не нужна.
А то, усядешься за стол,
«Ну где же вы, мои стихи?»
Но нет стихов! Ты хмур, ты зол.
И лишь тогда стихи легки,
Когда им хочется самим
Тебя наполнить до пьяна.
Тогда ты служишь только им.
Ты пьян, хоть и не пил вина.
Но, впрочем, многие поймут…
Нет часто ручки под рукой.
А рифмы все бегут, бегут…
И забываются порой.
Вот, быстро б строчки записать...
А тут в кастрюле борщ кипит.
Стихи не будут долго ждать.
Миг… Вдохновенье улетит.
И не вернешь его потом.
Не выжмешь ни одной строки.
Сидишь и давишься борщом.
Не терпят суеты стихи.
А практика…  Она придет.
Но ей не заменить собой
То чувство, что влечет в полет,
Когда несешься над землей.
Ты бродишь в синих городах.
С мечтами лишь наедине
Паришь в неведомых мирах.
Стихи так много дали мне.