размышление на трапе

Каждый раз, из разъездов вернувшись в родную страну,
я в ней первое время барахтаюсь и тону,
будто злостный должник у картеля в последнем плену,
ощущая при этом вообще-то ещё и вину.

И ах если б меня душил неземной восторг,
если б гордость давала настолько могучий торк!..
только нет. Только «Ту» меня из себя исторг,
начинается снова гонка - кто первый в морг.

Этот воздух, сухой, полный дыма, помойного смрада
(всё же рыба гнила с головы тут лет тыщу кряду)
и бензина, и бог ещё знает какого яда,
хоть заметно пытается быть мне причудливо сладок,

Но меня не обманешь. Родимая, но отрава;
её привкус железист - всё ж город воинской славы.
Так, вернувшись сюда обратно откуда-нибудь,
слишком резко я чую всю эту больную суть.

К счастью, пару недель лишь длится такое ненастье,
а потом становлюсь я варева этого частью,
растворяюсь, ведь обреченно един наш путь -
как другим помогать, так сразу; себе - тянуть;

Если жить, то лишь прошлым, а в завтра и не смотреть;
вечно быть отраженьем, ответом, но не собой;
красоту сочетать с наполнением лишь на треть -

Вот он, путь моей родины.
И, очевидно, мой.