Умолкли голоса,
твердящие стихи,
развеялись мечты,
и прижилась усталость.
И чертит морось на окне моём штрихи.
- За что мне, Господи?
- За то,что заигралась.
Твоё безумие ненужно
и смешно.
- Стихи не сложатся, когда банальна проза.
- Ты будь мудра. Стихи - сакральное вино.
- Ах кабы на цветы да не морозы*...
Ах кабы
© Copyright: Чернова Людмила, 2020
Свидетельство о публикации №120111800024
Свидетельство о публикации №120111800024
Рецензии