Умолкли голоса, твердящие стихи,
закончились мечты, и прижилась усталость,
и чертит морось на окне моём штрихи.
- За что мне, Господи? -
За то,что заигралась.
И что безумие ненужно и смешно.
Стихи не сложатся, когда банальна проза.
Нет, вечно мудры и сакральны, как вино,
Стихи..." Ах кабы на цветы да не морозы".
Ах кабы
© Copyright: Тонкая Рябина, 2020
Свидетельство о публикации №120111800024
Свидетельство о публикации №120111800024
Рецензии