к декабрю

додымился у осени трут!
вспыхнул порохом- ворох из красок!
и не знаешь- чего больше тут-
или сброшенных листьев, иль- масок!
и идем- по "пустым городам",
остывая под инеем хруста,
словно топчем свои же года!
и до капли закончились чувства!
не закончится выстрелом жизнь!
но от этого ведь- не теплее!
сколько планов сплыло, словно льдин!
как пустая обертка- аллея!


Рецензии