Я пью свою боль бокалом
На тонкой хрустальной ножке.
Я раньше не замечала,
Что кровь и вино похожи.
Свою собрала я чашу
Из тысяч осколков острых.
Я кровью с щеки смыла сажу
Чтоб не отвечать на вопросы.
Я снова сгораю ночью
И вновь восстаю из пепла.
И снова я слышу "дочка",
Но лишь принесенное ветром.
***
© Copyright: Полина Виталич, 2020
Свидетельство о публикации №120111801369
Свидетельство о публикации №120111801369
Рецензии