А раньше она...

А раньше она пела песни
О вечной любви, о прекрасном...
Её так любили дети,
Что всегда они ей улыбались.
И майские дни обожала.
Совсем не читала книги,
Ей было их очень мало,
Ведь мир ей показывал фильмы.
Она просто любила букеты
Свежесорванных роз и тюльпанов.
Не любила вставать с рассветом,
Нарушая течение планов.
Птиц и зверей понимала,
Секретами с ними делилась.
Она говорила часами,
И чувства её искрились.
И мчалась вдогонку мыслям,
Мечтая, что люди добрее
Чем кажется взгляду прыти...
Легко ошибалась на деле...
Всех оправдывала и жалела,
Слыша ноты любви в словах.
И ругалась в порыве гнева,
Излагая свой мир в стихах.
И любила она что есть силы,
Отдавая себя без остатка.
А взамен за любовь лишь просила
Не шить на душе заплатки.
Она яро билась за правду,
Будто мир на её стороне.
И всегда раскрывая карты,
Оставалась в больной клевете.
Она часто обиды прощала.
Она много держала в себе.
О сокровенном молчала,
Но громко болтала во сне.
Она ночью рыдала в подушку.
Лишь Луна её душу спасала.
Веря ей, попадала в ловушку,
Что сама для себя создавала.
Она верностью бредила жадно,
И несла её всем напоказ...
И как же ей было досадно
От колкости встречных фраз.
И всё для неё было важно.
И мир повидать мечтала.
Но ждать перемен было страшно...
Как жаль, что её уж не стало...
Такой её больше не будет.
И книгу она не напишет.
А мир её просто забудет.
А мир её больше не слышит.