В прокуренной клетке в агонии мечутся птицы,
Нежные крылья хрустят о железный каркас.
Дать бы им волю в небесную даль устремиться,
Но вот беда - не имеют с рождения глаз.
Будто бы скальпель по сердцу — их трепетный шорох.
И не кричат! – будто с детства приучены к боли.
Смерть от удушья гуманней, чем от переломов.
Я лишь палач - милосердный палач, но не более.
Ржавые прутья от соли давно побелели,
Но всё струится по ним чуть живая вода.
Белые крылья закатным пожаром алеют
И никогда не покинут родного гнезда.
В прокуренной клетке в агонии мечутся птицы...
© Copyright: Войнова Вера, 2020
Свидетельство о публикации №120111700812
Свидетельство о публикации №120111700812
Рецензии
