По лесу бредёт мужик,
Ныне он не за грибами.
В чёрном весь
С усмешкой странной,
В ельник он сейчас забрёл.
Вид его не так уж страшен,
Если не глядеть на руки.
А посмотришь, страх придёт:
В кулаке его топор, рыжего оттенка.
Он бредёт не первый час,
А с небес на землю,
Морось мерзкая летит.
В его "кудрях", застревая
На лицо попасть спешит.
И усмешки не теряя,
Продолжает он идти.
Сей мужик, любитель роз,
В лес забрёл он ради веток,
Тех что наш народ зовёт,
Не иначе, лапник, как.
И набрав сего богатства,
Выпив водки три глотка,
Закурил и улыбнулся,
Веток стопку он неся.
Любитель роз
© Copyright: Мирон Мохнатый, 2020
Свидетельство о публикации №120111708030
Свидетельство о публикации №120111708030
Рецензии