Уж и не сделать бутерброд
Потом жевать не сможет рот?
И в тело прорастет в диван
И в плед из шерсти — как баран
На стену впялишь мутный взгляд -
В обоев стёршийся наряд
И будто в бездну канешь ты -
Такой же сгусток пустоты?
Но где же жизнь чей карнавал
Быть ежедневным обещал?
Эмоций взрывы где же страсть?
Неужто в пустоте пропасть
Нам суждено по воле зла
Рука что чья-то создала?
Вопрос летит тот к небесам
По всем известным адресам
В ответ небесный свод сипит:
«Простите и у нас COVID...”
Больные небеса
© Copyright: Александр Обозреватель, 2020
Свидетельство о публикации №120111705424
Свидетельство о публикации №120111705424
Рецензии
