Девяносто лет своих
Прожил я в печали.
Ни богатства, и ни книг,
Пусто за плечами.
Хоть страдал я за троих,
Мне медаль не дали.
Пусть завидный был жених,
Жёны все сбежали.
Молод остаюсь и лих,
Не всё годы взяли.
Но сомнений никаких,
Трубы отзвучали.
Помню, стаи журавлих
Надо мной летали.
Женщин я любил своих,
А не тех, с кем спали.
Была лебедь среди них,
С ней нас обвенчали.
В море шторм когда утих,
Ей пришлось отчалить.
Не встречал с тех пор таких,
Жил о ней мечтами.
Не желал больше других,
Разбежались сами.
Девяносто лет своих
Жду её часами.
Я, наверно, просто псих,
(Если, между нами).
Псих
© Copyright: Белый Галь, 2020
Свидетельство о публикации №120111703830
Свидетельство о публикации №120111703830
Рецензии