Не вытянул туза я
козырнОго,
Не прячется жар-птица
в рукаве,
И что за жизнь
у старого портного,
Когда одни раскройки
в голове.
Уже мне скоро будут
ставить клизму,
Уже ночами мёрзну
без кальсон,
А ведь вокруг
так много романтизму,
Особо
средь рифмующих персон.
Чем думать мне
о чьём-нибудь прикиде,
Я б мог бродить поэтом
тут и там,
Топить,
подобно льдинам в Антарктиде,
Сердца небедных,
вдовствующих дам.
Да что уж говорить
в мои-то лета,
Когда в иглу с трудом
втыкаю нить,
Пойду-ка я наверное
в поэты,
Но потихоньку,
всё же,
буду шить.
Пойду-ка я, наверное, в поэты
© Copyright: Дмитрий Богданов 62, 2020
Свидетельство о публикации №120111607082
Свидетельство о публикации №120111607082
Рецензии