Прости меня, моя любовь,
С меня что нет инициативы,
Лишь грады виртуальных слов.
Бездействие ли подходит сильным?
Я помолчу, пожалуй, действием
От безысходности своей.
Когда-нибудь мой вспыхнет реквием
Прошедших чувств, былых морей.
Но не сейчас, о, нет, родная,
Ведь вряд ли поздно, вряд ли рано.
И жара лета нет — пылает
Весна осенняя во мне,
Как осень, что весной теперь,
Прохладным, тёпленьким пожаром.
Лишь одиночество мой кров,
Да им единственным любим.
Прости меня, моя любовь:
Не я, увы, твой командир.
Прости, любовь
© Copyright: Гиорги Каркузашвили, 2020
Свидетельство о публикации №120111607011
Свидетельство о публикации №120111607011
Рецензии
