Мотылёк

Она ночами писала стихи,
Вплетала в строчки россыпи звёзд,
Порой витала во власти стихий
И любовалась полётом стрекоз.

Она сама была как стихи
Воздушна, искренна и нежна,
А он наотмашь словами бил,
Ему кухарка была нужна.

Она, как сказочный мотылёк
Летела к солнцу, на свет зари,
А он, наказывая за полёт,
Ей крылья тонкие опалил.

И под замок, и на шею цепь,
И все сильнее сжимал, давил:
«Не соловей ты, чтоб рифмы петь,
На кухне царствуй, борщи вари!»

К ноге, к ноге, мол, здесь главный я,
Кому нужны, мол, твои стихи,
Забудь свободу, теперь семья
Твоя единственная из стихий.

Она смирилась. Семья – ну, да,
И всё стремилась ему угодить,
Но всё сильнее сгущалась мгла,
И всё трудней становилось жить….

…..И вдруг однажды померк рассвет,
И солнца луч как-то враз поблёк,
Со звоном на пол скользнула цепь,
Упал безжизненный мотылёк.

И замер дом без её шагов,
Без ловких рук и её тепла.
Он понял всё и молил богов,
Чтоб вновь любимая ожила.

Он плакал, своих не скрывая чувств,
Ломая руки, просил простить,
Но небо плакало вместе с ним,
Оно не знало, как воскресить.

С тех пор один. Ненавидит борщ,
И все стихи её сохранил.
И лампу ставит под абажур,
Чтоб свет всегда мотыльков манил.