Ну почему ты полюбила городского?
Ему пшеницу от овса не отличить.
Что знает и умеет он такого,
Чем может он перед тобой форсить?
Ты лихо пляшешь и поёшь частушки,
Сама стихи способна накропать.
Ты стряпаешь чудесные ватрушки.
Ты за день можешь огород вскопать.
А в городе зачем твоё уменье?
Кому он нужен, твой весёлый пыл?
Там не прочтут твоё стихотворенье,
Там не поймут природный твой посыл.
Подумай, что ты делаешь с собою.
Вся жизнь твоя свихнётся набекрень.
И будешь горевать ночной порою,
В сознании, что получилась «хрень».
Гони ты блажь, пока ещё не поздно.
У нас свои ребята – хоть куда.
Подумай, моя дитятка, серьёзно.
Жизнь у тебя одна, а город твой – беда.
Хрень
© Copyright: Дмитрий Васильевич Фролов, 2020
Свидетельство о публикации №120111603693
Свидетельство о публикации №120111603693
Рецензии