Проходят дни за днем...

Проходят дни за днем,
Стареют тополя,
И кольцами сжимаются года.
И между ними там
Гуляю где-то я,
Где я уже не буду никогда.
Там ночью желтый свет
Мигает с фонарей,
Иль, может, это кажется все мне.
И встретиться хочу
Я с Юностью своей,
И поболтать в тиши, наедине.
И я ей расскажу,
Что, может, был неправ,
Когда махал я шашкою с плеча.
Не осуждал себя
За вспыльчивость и нрав
И почему-то чаще не молчал.
И, может быть, тогда
Другим прошел путем,
И больше было б близких и друзей.
И чаще бы ко мне
Стучались люди в дом,
И не скрипели петли у дверей.
И зря, что не прощал
Предательство и ложь,
От подлости болела часто грудь.
Не соглашался с тем,
Что я – простая вошь,
И не давал унизить и заткнуть.
И дифирамбы петь,
Идти, чеканя, шаг.
Не нарушать равнение и строй.
И совесть на торгах
Подвинуть за пятак,
И спорить по ночам потом с собой.
И только за спиной
Ворчать и голосить,
В глаза не скажешь. Есть чего терять.
Под солнышком себе
Квадратик свой просить
И в благодарность головой кивать…
А Юность промолчит,
Не скажет «нет» ни «да».
Иль просто ухмыльнется из-под век.
Тебе же с этим жить
И помни иногда,
Что ты, наверно, все же - человек.
У каждого в шкафу
Запрятан свой скелет.
У каждого там радость или боль.
Побольше б над собой
Хранилось там побед.
И Жизнь. А не чужая чья-то роль…

         21.06.2020 г.