И тридцать один. Вот и некуда плыть.
Потерян ты где-то средь книжных страниц.
Ведь даже зимы уменьшается прыть.
События-сборник плохих небылиц.
Но ты будто в прошлом, которого нет.
Субстанция сыпется, словно песок.
Цвета исчезают. Пустой трафарет.
В упадке страна. Дожимается сок.
Напишешь ты «в стол», успокоив себя.
Закажешь в кофейне какой-нибудь чай.
Темно. Вот уже эпилог ноября.
А завтра, холодное утро встречай.
Ноябрь, 2020 г.
Тридцать один
© Copyright: Михаил Козлюк, 2020
Свидетельство о публикации №120111601237
Свидетельство о публикации №120111601237
Рецензии
