Мы сытые стишками, но строка
Хранится все немыслимые сроки.
Да что там! Жизнь и та не глубока,
Пока её не запихали в строки.
Строку распнут, растащут. А раз так,
Скажи себе, о будущем вздыхая:
"Не в землю я корнями прорастал,
А перед небом каялся стихами".
Но пахарю страниц ты не соврёшь,
Он знает, что до неба голубого
Растёт стихов заоблачная рожь
Из чернозёма пушкинского слова.
И сколько новых смыслов ни рожай,
По сути, ты — для времени посредник,
Очередной словесный урожай
И урожай, конечно, не последний.
Живущий правдой "дальше хоть потоп",
Уверенный, что дальше лишь потопы,
Ты плачешь о бесславьи, мол, а то б
На свет повёл невежд незрячих толпы.
О, ты бы стал пророком хоть на час
И чью-то лень согнал с её орбиты.
Но в "Дикси" нынче скидка на пивас,
И надо бы успеть, пока открыто
Мы сытые стишками, но строка...
© Copyright: Александр Антипов, 2020
Свидетельство о публикации №120111506180
Свидетельство о публикации №120111506180
Рецензии