Блатные песни

Я никогда не грыз стаканы,
Не упивался от вина.
На теле, не единой раны,
Любовниц нет, жена-одна.
    
Но почему, блатные песни,
Я аж до дрожиков люблю?
И не с Таганки я, не с Пресни,
А песни эти, так пою...
         
Самозабвенно да с надрывом,
Что связки, "рвутся", как канат
И низвергаются нарывом,
Все чувства, что я прятал, гад.
               
Не жил я, как Сергей, раздольно.
Я, как Семёныч, не "рычал"...
Вот и прошамкал, так, безвольно,
Хотя в душе, навзрыд кричал.
               
Одним спасением мне песни,
Служили честно, чтоб я смог,
Прожить немного интересней,
Когда пою, то видел Бог.
       
Помог, дал голос с хрипотцою,
Я, три аккорда разучил
И между тем и этим мною,
Границу честно прочертил.
          
-Кто настоящий, как узнаю?
Попробовал разгрыз стакан...
Своею кровью заливаю,
Всю дурь,...А может мне наган?
          
-Как у Высоцкого поётся?
"Ты где, мой чёрный пистолет?"
А надо мной, жена смеётся,
-Эй, дурень, сколько тебе лет?
         
Поёшь и пой,-чё изгаляться?
На теме, волосинки нет...
-Отдай гитару, умываться!
Давно готов уже обед.