Письмо сыну...

Мой сын, не думай о былом,
О будущем не думай тоже,
Живи одним, хрустальным днём,
Так на другие непохожим.

Стихи ты можешь не писать,
Они когда-нибудь вернутся,
Заполнят пустоши, тетрадь,
В душе мелодией прорвутся...

И вдохновение придёт,
Захватит тебя с новой силой!
Чудесное произойдёт,
Напишется строкою сирой.

И на мгновенье времена
Откроют новые пространства!
И четкий обрис постоянства
Опять вернётся для тебя...

Мы все подвержены, увы,
Осенней, слякотной простуде,
Когда немыслимой зимы
Метели вьют сознаний вьюги...

И белоснежные поля
Покроет чистым покрывалом
Не вечной поступью зима...
Которой грезится начало.

В потоках обретённых слов
Размерянно построив строчки
Без замышления основ
И ожиданий остановки.

Простые сложности письма
Вновь ограничены листами,
Заполнены они едва
Моими мыслями и снами...

Пора сказать тебе: Привет!
И добрым чувствам улыбнуться!
Не нужно мне писать ответ,
Есть телефон, звони! Отец.

15.11.20.