Слепой художник

Умирая, становится сильней не дано,
Слепой человек просочился на дно,
Не мыслью и волей размягчился внутри,
Истёк на страдания, крошились куски.

Была ли там помощь? Пылала борьба?
Отвратилась молитва низвергнув слова,
Да, он был грязен, совсем не хитёр,
Скалился злобно, на этом и смолк.

Неприятен был мир и краски седые
Ложились на кисти, на кисти сухие,
Рисовал на картоне и плакал словами,
Глаза не смотрели, там ужасы встали.

Человек упирался, но говорила молва,
Что он недостоин, что лучезарна стезя,
Его выели мухи, его куртка с помойки,
Но в щербатой улыбке целебные строки.

Как можно быть ярким, будучи чёрным?
Грязной рукой отчищать всех прохожих?
Где в маленькой щелке безгубого рта
Скрывается солнце белоликого дня.

Теплое счастье, как пушистый комочек,
Пряталось молча от пустыни порочной,
Холодной, асфальтной, где вырос анчар,
По веткам взбираясь его кличет палач.

Вот так вот за курткой, утопив воротник,
Лелеет дыханьем свой призрак любви,
И скалится гневно, той желчью стращая,
Чтоб мир не забыл — я здесь решаю.



15/11/20