Сшивала замкнутость пространств,
Как пуговиц округлых горстку.
И возвращалась без прикрас
К себе, в себя, как в ночь без воску:
Расплылся. Муторно в душе,
А за окном, насупив ветки
Орех включил луны торшер
Чтоб округлить плодом: "Навеки".
Я между скопищем пространств
И загнанной душой в потёмках
Приталила к душе, на глаз
Высь и того, кто скрыт за кромкой.
А если он не первый снег,
Я сочиню его, как вирши.
Вот по пороше человек
Спешит. Он ближе всё и выше.
Сшивала замкнутость пространств...
© Copyright: Виорика Пуриче, 2020
Свидетельство о публикации №120111409213
Свидетельство о публикации №120111409213
Рецензии