Я ношу поэта взвалила на горб.
Тащу, а она – неподъёмна.
Вдали понемногу мерещится гроб.
Поэт? А ведь это – нескромно.
Я просто, наверно, - рифмач, стихоплёт.
Куда мне до перлов поэтов!
Хоть я сочиняю все дни напролёт
Зимой или солнечным летом.
Куда мне не то, что до Пушкина, нет…
Куда до стихов Мандельштама.
И образов мало, и тусклый сюжет.
Не те и слова, и программа.
И жидче мозги, чем у тех величин,
Что в книгах остались, как звёзды.
А мне не хватало и многих причин,
Но ныне догнать – слишком поздно.
Влачусь где-то там, в самом дальнем хвосте…
Куда до Цветаевских перлов!
И мало таланта, и твёрдости нет.
Стремленья нет – даже быть первой.
10-9-2020
В поэзии я
© Copyright: Людмила Мысова, 2020
Свидетельство о публикации №120111407857
Свидетельство о публикации №120111407857
Рецензии