О времена! О нравы!

- Вы сладкая, мадемуазель. Скажу смелей: медовая.
  На месяцы бы растянул пикантный сей момент.
- Представьте, сударь, что сама не вышла б из алькова я.
  Но хватит, право, о любви. Как Вам наш Президент?

- Не наш, а ваш. Каков пассаж! Уж отшумели выборы-с.
  Учтен ли голос мой? Вопрос. Ведь выбран был не тот.
- Ах, боже мой! Какой конфуз! Безумие! Да Вы, Борис,
  мне просто отвратительны отныне. Знайте. Вот!

- Однако... я не потерплю подобных слов, сударыня!               
  Я дворянин потомственный! Смените-ка свой тон!      
- Сменю я Вас! Не провести в моем Вам будуаре дня,
  не говоря уже про ночь. Извольте выйти вон!

- Всё потому что, черт возьми, законы либераловы,
  как прежде, не дают в узде держать строптивых дам.
- Нет, потому, что господин, которого б избрали Вы,
  по существу подобен Вам. Не джентльмен, а хам.

Сужу гипотетически. Чего уж тут стесняться-то?
Ведь дело не во времени – всегда один итог.
И даже двести лет вперед, и в веке девятнадцатом
он будет только таковым – наш пылкий диалог.