Ей было лет уж сто,
А по душе всего семнадцать.
Она горела и звала,
Надеялась и вдруг ждала
Прихода лучшего творца,
Что мог обнять её в дворце.
И стан был точно марципан,
Обхватишь раз и не уступишь,
Ты вкуса этого никак не позабудешь
И будешь помнить обо всем,
А ей простить изряда вон
Причины, тайны и слова -
Воспоминанья, что забудет,
Но только помнить будешь ты!
[О тех приятных очертаниях,
Высоко нравственных мечтаний
И не доверчивой судьбе,
Пороком ставшей той уж не...]
Лето
© Copyright: Данила Левинский, 2020
Свидетельство о публикации №120111405190
Свидетельство о публикации №120111405190
Рецензии