А сколько нам живых осталось вёсен?

Ну вот, к концу очередная осень,
За ней зима, а после и весна.
А сколько нам живых осталось вёсен?
Душа тревоги тягостной полна.

Повсюду крики: "Только наша вера
Владеет истиной! А прочие все бред!"
Не видят, как хиреет биосфера,
Как мутит смог прекрасный неба цвет.

Не видят, как от стоков грязных реки
Погаными клоаками текут.
Собой довольны, но душой калеки,
Замкнувшиеся в офисов уют.

Миг приближают, как слепой забавы
Став жертвой, упадёт последний зверь.
Леса попилят, и завянут травы,
В минувшее закрыта будет дверь.

Повеселят вас пикники-пирушки!
Веселье не уйдёт ли с ваших лиц?
Быть может, электронные игрушки
Заменят вам тогда зверей и птиц?

Из пластика деревья ожидают
Нас, видно. Под игрою ветерка
Их неживые ветки забряцают
Зловеще, словно пальцы костяка.

Сорвём мы бутафорскую ромашку,
Но аромат живой нам не вдохнуть.
Она, как из синтетики рубашка,
Искрой зловещей сможет лишь блеснуть.

И в будущем потомков ожидает
Похоже, мёртвый и поддельный век,
И в нём живую душу потеряет,
И бутафорским станет человек.