Ноябрьскую пасмурность души
Как ни стараюсь, изменить не в силах.
Дух мертвых дней, он всё за нас решил.
Он славит смерть, как будто мы в могилах.
Он каждый час ведет усопшим счет.
Посланец тьмы во мраке прячет лица,
Пугая, что отныне не уйдет.
Пусть страшно мне. Он - сон, он снится, снится...
------------
И дух ползёт во тьму. И утро настаёт.
Сгинь морок прочь, слепое наважденье.
Глаза открылись. Свет. И снег идёт.
И вечность впереди до воскресенья.
Суббота. 14-е
© Copyright: Сергей Юнт, 2020
Свидетельство о публикации №120111403574
Свидетельство о публикации №120111403574
Рецензии