Хулиганы

И без денег, и с деньгами
Что отыщется налить.
Все поэты хулиганят,
Отчего не пошалить?

Выпивают понемногу
И помногу – это факт.
Дети малые, ей-богу,
Что ни гений – артефакт.

И тогда они летают,
Улетают – и не пни.
И тогда они витают
И витийствуют они.

Им и скифские курганы,
Им несчастный Илион.
Все поэты – хулиганы,
Их, поди, не миллион.

И земля  поэтов терпит,
По-особому скорбя.
Ибо нету звёзд без терний:
Обезболивай себя.

Так случается со всеми,
Кто под музой, а не без.
Как закладывал Есенин –
Это просто мрак небес.

Или Пушкин с няней старой,
Пьющей бабушка была.
И Высоцкий, но с гитарой,
Закусивши удила.

Вот такие, блин, ковриги
Без улыбки до ушей.
Мы читаем эти книги
И не видим алкашей.

Нет нетрезвого Рубцова
И Горбовский пьёт боржом.
Паустовский в Одинцово
Просто плавает моржом.

Мы-то в дым не с колыбели,
Нам такое не дано,
Как Волошин в Коктебеле,
Пивший крымское вино.

В Константиново Есенин
Не ходил в запойный ряд,
Как Конецкий, друг Арсений…
Спился насмерть, говорят.

О пощаде не молите,
Никого не пощажу.
Сам я сиживал в Домлите –
Как доныне там сижу.

Побужанский – он непьющий,
Кто из нынешних затем?
Может, я, на грудь берущий,
Сам не ведаю зачем?

Может, Римма Казакова
С Маргаритой Алигер?
Я товарища такого
Не припомню, например.

Дремлют тёмные курганы
По намоленным местам.
А поэты-хулиганы –
Кто-то здесь, а кто-то там.

И прозаикам наяды
Тянут кубки не воды –
Переделкинской плеяды
Да голицынской среды.

Антологию бы снова
Я до корки пролитстал
От Светлова до Щуплова,
Хоть я Коркия не знал.

Всё в конце и всё вначале.
Во хмелю бредя с трудом,
Блок бы помер от печали,
Не ходя в публичный дом.

2020