Словно пыль на книге, посерело небо,
Ветер сотней грустных флейт шумит.
Лишь одно спасает - ты гуляешь где-то.
Там ты, где рассвет под цвет твоих ланит.
Ты пройдёшь по полю, где мы с тобой встречались,
Куда ведёт забытая поросшая дорога.
А я закончу строчку, и жить опять в печали,
Ведь не увижу твоих глаз ещё пол-года.
Ещё пол-года
© Copyright: Поляков Кирилл, 2020
Свидетельство о публикации №120111308204
Свидетельство о публикации №120111308204
Рецензии