прочерк

Я за ним, мама, за мечтой, за любовью.
Не плачь, улетаю, обнимемся.
Я – твоя дочь…Отель, осень и ливень.
Холодно и темно. Капли – хрусталики
мирно стекают медленно за стеклом.
Только страх, как ржавчина на холодном
металле и... невозможно хочется к маме.
Свет фонарей за окном  обнажает лица
Лунный луч, словно  спица.
Не хочу ничего, никого – нет желаний.
Или это мне снится? За окном темнота –
пустые глаза – террариум. Город –
колониальный шик. Смешение бетона,
стекла и огней, вокзалов напыщенных,
вид, площадей, с их гулом и яростью,
суетой, феромонами, суицидом,
пандемией и  новым ковидом.
Ни коснуться, ни обнять, ни увидеть…
комната, стул у окна за;мер со мной…
жду часами, никому не мешая, в точку
смотрю, не сплю. О, эта полночь, отель,
как склеп, а мы – нереальность.
Внизу – клоуны, преуспевающие в ремесле –
кривляния. Душа пустая сжалась
в комочек и не может оттаять. Ливень.
Я отпустила тебя. Живи, как знаешь.
И пусть та, другая, слёзы твои вытирает.
Твоё кольцо на столе. Прочерк.
След самолёта – тающий росчерк под белым
крылом. Вот он, огромный  город – спрут.
Внизу, на воде отражается Млечный Путь.
Мы дети твои, Спаситель! Спаси меня...
хоть кого – ни будь...