Не чёрте-где за дальними морями,
А вот она – родимая земля.
До горизонта тянется полями,
Лишь где-то сбились в рощи тополя.
Дубравы, перелески сбоку, с края,
Теснят полей распахнутую ширь.
Бежит речушка, в солнышке сверкая,
Ныряя мелководьем за пустырь.
Седая церковь шпилем колокольным
Вонзила в небо золочённый крест.
Лишь колокол её трезвоном сольным
Порой нарушит тишину окрест.
Всё это с церковью, рекою и полями,
Такое близкое, родимое, своё –
Всё, что с любовью предки завещали,
Мы благодарно Родиной зовём.
Ноябрь 2020
Родимое, своё
© Copyright: Владимир Лукашев, 2020
Свидетельство о публикации №120111306059
Свидетельство о публикации №120111306059
Рецензии
