В словах твоих горечь правды,
И тени нет прежней лжи.
Букетик цветущей лаванды
Ты в руки мне положил.
Губами к щеке прикоснулся,
Шепнул мне: «Родная, прости!»
И – взрыв! Будто дьявол проснулся
От боли в пустой груди.
Я так не хотела мести,
Так долго ждала этих слов.
Но, видно, не быть нам вместе,
И наша любовь – не любовь!
Истоки забились сором,
На зеркало пала тень,
И чувства скорбящим укором
Уходят, как пасмурный день.
Пасмурный день
© Copyright: Фёдорова Валентина Никитична, 2020
Свидетельство о публикации №120111305323
Свидетельство о публикации №120111305323
Рецензии