Друзья, поднимите бокалы,
Пусть истина будет в вине,
Осталась вдали Балаклава,
Быть может по нашей вине...
А помните, как мы гуляли!
Ах, юности, сладкое бремя!
Как быстро года ускакали,
Ногой зацепившись за стремя...
Россия! ...И стиснуло горло...
Разбился бокал - быть беде!
И ветер свинцовые волны,
Погнал, но к ненашей земле...
И небо, уже нам чужое,
Закрылось, вдруг, мрачною тучей,
И каждый унес, как святое,
Светила прощального, лучик...
Смотрю сквозь фальшбортную сетку,
На пенных, кипение, волн,
Прошу, раскрутите рулетку,
Где жизнь будет ставкой на кон.
Что жизнь! И к чему она ныне,
И пусть здесь поймет меня каждый,
Как жить нам в далекой чужбине,
Ведь Родина - это однажды!...
чужое небо
© Copyright: Родионов Владимир Сергеевич, 2020
Свидетельство о публикации №120111300052
Свидетельство о публикации №120111300052
Рецензии
