Сплин ты мой осенний...

Истечность времени волнует на истленье,
В чем соль его, в чем смысл, в чем знаменье?!

Все в этом беге быстротечно, даже больше,
Забвенье убивает всё, и даже горше...

Поговорим о личностном в явлении,
О качествах ее в дней становлении:

Наивность младая счерствеет непременно,
В пытаниях мук, страдании, в разумении.

От опыта перипетий грубеет мякиш нрава,
Но стержень обретается - характеру оправа.

Чувствительность цветка, изнеженность мимозы,
Цинизмом клети обернется, шипом розы.

Твердыня нерва, стоика закалка,
Обмякнет, скиснет в жизни перепалках.

Устанет сильный в подвигах геройских,
Опустит руки от лишений свойских.

От бурь житейских и затиший сплина,
Все знак меняет по веленью "спина".

Тут даже хлад, невнятье равнодушия,
Не избежит во длении удушья.

Его остуда и эмоций мреть,
Уже безвременная смерть.

Мой стих - хондра, тянущаяся скука,
Но это ничего..., так, осени докука.

Во времени глумливом мы свидетели:
Несть вечного в текущей благодетели.

Здесь и сейчас! Нет ничего знаменнее,
Вчера - забытый фарс, а завтра - будут прения.

Рифмуя, развлекаясь, я выскажу сужденье:
О времени не думать, - то вечности нуждение.

Заканчивая строки, надежду преподам:
Не тщись ты, мир менять,
Оборотись на "сам"!
/АК/