Пятница, тринадцатое

Вот и пятница. Тринадцатое, то есть.
Ночь. Волшебный свет. Фонарь. Дорога.
По подземным норам мчится поезд.
Переставленные ноги
Выбивают такт. По рельсам
Мчится гул. Мелькают окна.
Как сосуд  хрустальный тельце
Неколышим, лишь бы стёкла
Не порезали гортани
Песне хрупкой, звонкой, тонкой...
Я живу. Живу стихами,
И в бумажной распашонке
Корчит рожицы младенец.
Как родился? Я не помню...
Я иду с ним тихо в сени,
Что зовутся тёплым, домом.
А земные чувства - роскошь,
Жалко, не по перикарду...
Я не ревностна, не броска,
Отголосок битой карты...
Мне молиться. Жить рассветом.
Луч пускать за каждый разум...
Разве плохо быть поэтом?
В две руки не взять всё сразу...
Этот маленький котёнок
Под ложбинкой между рёбер...
Он служителем иконок
Стал за то, что просто добр...
Хрусталём бокала тело,
Лишь не расплескать бы, Боже...
Я земною быть хотела,
Но не мой размах, похоже...
Не могу делить на утварь,
Умножая на законы...
Мне служителем быть утра
И писателем иконок...
Боже, дай же силы сильным,
Кто посмел жить по земному...
Чувствую твой свет тактильно...
Чувствую... Живу... Влекома...