Я глуп осой, летящей в замочную скважину, светлячком на солнце самонадеян, дерзкий камнем в гречневой каше, питавшийся иключительно елеем.
И странное чувство меня хватает, как грабитель за поворотом, в действительности я точно знаю, что был моральным уродом. Занятно и больно, первое от несогласия от неверия, второе от в правде себя потерю. Написана сказка в утра шестом часу, на полу, рядом холодильник гудит ласково, а я ночь уснуть не могу. Наверное, это совесть, сидит тихо в углу и смотрит внимательно в душу, остались ли ещё цветы на сгоревшем лугу.
Цветы на сгоревшем лугу
© Copyright: Роман Добромиль, 2020
Свидетельство о публикации №120111301104
Свидетельство о публикации №120111301104
Рецензии