Монеты летят: вслед за золотом медь.
На землю летят, оставаясь гореть
В травах.
Спешим подобрать каждый брoшенный грош,
Чтоб Осень с улыбкой сказала нам: "Что ж,
Браво!"
Богатства не жаль ей - пещеры полны.
Там отблески солнца и юной луны
Грёзы.
Но, ты, осыпая подарками нас,
Проверь хорошенько - последний запас
Роздан.
Ах, Осень, как видно, тебе невдомек -
Готовится год дописать в нужный срок
Главы.
Мы зимнюю скоро полюбим зарю,
Но это потом, а пока ноябрю
Слава!
Слава ноябрю!
© Copyright: Rimma Goldman, 2020
Свидетельство о публикации №120111209062
Свидетельство о публикации №120111209062
Рецензии
