Давно я строил памятник нерукотворный,
К нему уж заросла народная тропа.
Пусты усилия работы плодотворной,
Ненужнее Александрийского Столпа.
Я умер весь, и нет заветной лиры,
Где прах мой должен был гниенья избежать.
Не славен я. К чему теперь кумиры
В том месте, где отсутствует печать?
Русь обо мне из грязи слепит слухи,
И назовёт меня всяк сущий в ней язык
Безумным бездарем. Подобно грязной шлюхе
Толпа возьмёт мои слова на штык.
И буду долго я противен тем народу,
Что к чистой правде лирой призывал.
Что в свой жестокий век обгадил я Свободу,
И милость к падшим долго пробуждал.
И вот теперь, среди обмана, рьяно,
Среди предательства, как сон во сне во сне.
Помпезно, словно вальс Хачатуряна,
Я думаю о вечной белизне,
Что поглощает нас навек безбожно,
И так же гадко в нас сидит извне.
К Пушкину
© Copyright: Илья Чернухов, 2020
Свидетельство о публикации №120111209022
Свидетельство о публикации №120111209022
Рецензии