Ярче чем свет неона, в роскошности глянцевых вывесок,
Где буква одна, словно из прошлого, готовится.
Примеряет себя, как не стать в довесок,
Заброшенному магазину погаснув, в тяжелой поступи,
Прохожих. Они всегда прохожие…
Сияет. Нет, не погаснет.
Прохожих сделает почитателями,
Губы лиц заштрихованных — читателями.
Которые, наконец, нечто произнесут.
Затихнув, отправятся в путь.
Гламур — как торнадо вдруг.
Человек человеку друг.
Внезапно.
А может быть нет.
Может не все так просто.
Хотя. Было же ясно сначала — то что можно, нельзя.
Лететь, не опасаясь, светить не сомневаясь.
Для.
С надрывом букет васильков — в пламя… нет, здесь не роз.
Пожалуй, лучше вселенных, букет их красивей, бестленней.
Галактик травой не зарос…
Как вопрос.
Который такой, из гравия — есть под ногой дружбомагия?
О чем то
© Copyright: Виктор Комнин, 2020
Свидетельство о публикации №120111207945
Свидетельство о публикации №120111207945
Рецензии