Рука дрожит под тяжестью свинца..
С душой с рождения будто разделили.
У мертвого поэта нет конца..
Он с первого стиха - ногой в могиле.
Он продан за сомнительный талант..
За раненые выкрики и стоны.
Как уличный, бездомный музыкант..
С одной и той же курткой на сезоны..
Тут сон, порой, как Божья Благодать..
В обыденном им чудится иное..
Поэты не способны умирать..
У них с рождения в сердце - ножевое.
Поэту
© Copyright: Светлана Горшкова 3, 2020
Свидетельство о публикации №120111206510
Свидетельство о публикации №120111206510
Рецензии