Я пред тобой...

Я пред тобой будто прочитанная книга,
пролистанная от а до я, трактат или поэма.
Но буду ли любимой той, твоей настольной
новеллой или сборником на полке пыльной,
что так величественно стОят и стоЯт.
Так много тех изданий, прочитанных тобой, 
из той литературы, что влекли тебя собой.
И тонко, филигранно со временем спустя
в тонны макулатуры разбирая по частям,
в след с ними образуя пустОты чистоты.
О, сколько сочинений, пестрят обложкой
красивой привлекая, но содержанием пустым.
О, сколько тех повестей о жизни судеб
чей путь был избран и очень труден.

И ту, что треплет время в заботливых руках,
пролистывая главы, возвращаясь с интересом
вечерами согреваясь, историю храня в сердцах
великими творцами оставленных в наследство.
Летопись ещё бела листами, исписана немножко
пройдя с тобой в лета, помята лишь обложка.
Допишет жизнью  мудрой  рукопись  поэта
превзойдя, заветных строк известного сюжета.
Кое-где померкнет шрифт и краски стёрты
переплета бытия, кое-где абзац и слог размыты,
держа в ладошках детских душа твоя согрета,
чтеца питая знанием себя,что в них сейчас открыта.