Из Чарльза Буковски - Вид из моей квартиры, 12 мар

                Чарльз Буковски


                Вид из моей квартиры, 12 марта, 1968 год


                мы ужасно спешим умереть
                в то время как здоровенные негры крушат
                мостовую
                наши пальцы дрожат в темноте
                кофейные чашки
                как и этот город
                весь этот город
                лежат с раскинутыми ножками
                погружённые в клювик
                чайника,               
                я пробуждаюсь чтобы отдёрнуть
                штору
                я пробуждаюсь для чернокожих
                белых и вообще ни для
                кого -
                они насилуют всё что можно
                они заходят в церкви и
                церкви сгорают дотла
                они гладят домашних собак и собаки
                испускают жёлтые слюни и
                подыхают.

                они покупают картины
                которых не понимают
                они покупают женщин
                которых не понимают
                они всё скупают а
                что не могут купить
                они уничтожают

                их женщины приходят ко мне
                они извиваются в
                таинстве
                плоти
                они покачиваются передо мной на башнях
                их шпилек
                вся совокупность их желаний
                в том чтобы заставить меня кричать
                во славу какого-то идиота
                но я снова смотрю на них
                и знаю что они
                мертвы
                что всё это бестолку
                и перехожу улицу
                чтобы купить булку
                хлеба

                ночью
                самый сладчайший звук который я слышу
                это капанье воды в
                туалете
                или то как некий джазмен
                выводит свои рулады -
                причитания мученичества
                вечно несовершенного
                "я"

                мы лишь притворяемся что живём
                пока мы чего-то ждём
                мы чего-то ждём
                и смотрим на наручные часы с бриллиантам
                сквозь зеркальные стёкла окон
                как пауки высасывающие кишки из
                мухи
                мы воздаём должное внучке маршала Фоша
                склонившейся над
                лоханью с бельём,
                мы идём по улице святого Петра
                надеясь найти
                дайм в канаве

                собаки нас знают.
                собаки знают нас лучше
                всех.
                джазмен приглашает к себе домой
                посредством голубого бокала в
                4 вечера в
                пятницу

                он хочет чтобы я знал что он
                чувствует
                когда ноги бегут
                над моей
                головой
                когда мертвецы сосут
                спагетти         
                когда мертвецы строчат по мосту из
                пулемёта
                а в минуты отдыха
                молятся и пьют
                дорогой скотч.

                я смотрю на художников
                загнивающих в своих креслах
                пока туристы делают снимки
                старых железных перил ещё не переплавленных
                в оружие.

                я видел тебя, Новый Орлеан,
                я видел тебя, Нью Йорк,
                Майами, Филли, Фриско, Сент-Луис,
                Л.А., Даго, Хьюстон и
                большинство остального. я ничего не
                видел.
                ваши лучшие люди бухалки а
                худшие под замком,
                ваши лучшие люди убийцы а
                ваши худшие люди
                продают им
                патроны

                ваши лучшие люди мрут в переулках
                под простынками из бумаги
                в то время как худшим
                устанавливают в парках статуи
                чтобы на них веками гадили
                голуби.

                джазмен прекращает играть. Боже мой, это же
                тишина, это всё что могу я теперь сказать!
                тишина. тишина. дайте подумать
                если захочется думать а если
                нет, мама, позволь мне не               
                думать.

                4:26 вечера
                моя квартира
                я смотрю на пол -
                коробка пива
                разодранная и пустая
                говорит:

                "не мусорьте!
                Содержите Америку
                Красивой!"

                и как тот джазмен:
                я не хочу больше
                думать.

                From: "Betting on the Muse"


                12.11.20   
 
               

A View from the Quarter, March 12th, 1965:
 
we are in a terrible hurry to die

as large Negroes break the

pavement

our fingers tremble on dark

coffee cups

as this city

all the cities

lie spread-legged

dipped into with

beak,

I awaken to pull a shade

open

I awaken to black men and

white men and no

men—

they rape everything

they walk into churches and

churches burn down

they pet dogs and dogs heave

yellow saliva and

die

 
 
they buy paintings that they

don’t understand

they buy women that they

don’t understand

they buy everything and

what they can’t buy

they kill

 
 
their women approach me

they wiggle in the sacrament of

their flesh

they sway before me upon the towers

of their high-heels

the whole sum of them wanting

to make me scream

in some idiot’s glory

but I look again

and I know that they are

dead

that it is useless

and I cross the street

to buy a loaf of

bread

 
 
at night

the sweetest sound I hear is

the dripping of the

toilet

or some unemployed Jazzman

practicing his runs—

a wail of martyrdom to an

always

incomplete

self

 
 
we only pretend to live

while we wait on something

we wait on something

and look at diamond wrist watches

through plate glass windows

as a spider sucks the guts out of a

fly

we pay homage to Marshal Foch’s

granddaughter bending over a

tub of laundry,

we walk down St. Peter St.

hoping to find a

dime in the gutter

 
 
the dogs know us

the dogs know us

best

the Jazzman sends it home to

me through the blue glass of a

4 p.m. Friday

afternoon

 
 
he wants me to know how he

feels

as feet run over my

head

as the dead men suck in

spaghetti

as the dead men machinegun the

bridge

and in moments of rest

pray and drink

good scotch

 
 
I have watched the artists

rotting in their chairs

while the tourists took pictures

of an old iron railing not yet made

into guns

 
 
I have seen you, New Orleans,

I have seen you, New York,

Miami, Philly, Frisco, St. Louie,

L.A., Dago, Houston, and

most of the rest. I have

seen nothing. your best men are

drunks and your worst men are

 
 
locking them

up,

your best men are killers and

your worst men are

selling them

bullets

 
 
your best men die in alleys

under a sheet of paper

while your worst men

get statues in parks

for pigeons to shit upon for

centuries

 
 
the Jazzman stops. My god, it’s

quiet, that’s all I can say now!

it’s quiet. it’s quiet. let me think

if I feel like thinking and if

I don’t, mama, let me not

think.

 
 
4:26 p.m.

the Quarter

 
 
I look down on the floor—

a beer carton

busted open and empty

says

 
 
“Don’t litter!

    Keep America

       Beautiful!”

 
 
and like the Jazzman:

don’t wanta think

no more.