Хоть годность безнадежностью просрочена...

                Художник Фабиан Перез

… А этот бар — причал и дом единственный,
Где удали былой хранится кладь.
Там нет тепла, любви, и нет там истин. Но —
Кому другому вечер свой отдать?

Подкрашивает время всуе волосы,
За шиворот бросая к вискарю,
Не чувствуя ни времени, ни скорости,
У стойки бара душу продаю.

... Привычен был тот вечер в дымке Мальборо,
Когда возникла донна без затей,
Велата*, не иначе, шла из тамбура,
В свидетелях сам Санти Рафаэль.

Я тихо любовался ее профилем,
Ее простой улыбкой и косой,
И плоть рвалась к несчастной мефистофилем,
Кичась союзом похоти с казной.

Знакомства не было — встряхнула сумочку,
На стол загрохотали закрома,
Нашла кредитку чинно, и под рюмочку,
Ушла по шлейфу взглядов и Climat**

Но вот конфуз какой — под стол предательски
Помада закатилась сиротой,
И мне бы, в общем, сгинуть наплевательски,
Но я зачем-то взял ее с собой.

Привычка вскоре новая приклеилась
Глазеть на дверь — когда ж она войдет?
В протухшем баре мне совсем не верилось —
Душа еще способна на полет.

С ума сойти ...  Проклятая косметика,
Клубникой пахнет даже в колпачке...
Забыть хозяйку... Мне смешно — посмейте-ка
Мечту на трехэтажном каблучке!

Брусок пластмассы. Вот надежд обочина —
Помада закатилась за межу,
Хоть годность безнадежностью просрочена,
Храню ее. Ношу. Хозяйку жду.