Поздний вечер, как битая шавка, скулил в полумраке,
Разбегался по водам реки огоньками мостов,
Провоцировал группы людей на ненужные драки,
Заглушал тишиной переливы трамвайных звонков.
Фонарями упрямо желтели прямые дороги
Через мир, где собаки и кошки играли в войну.
От промокших ботинок осталась вода на пороге.
Если б жил не один, мне бы это вменили в вину.
Я сломал о колено свой бубен, спалил все гитары,
Я отрёкся от песен и книг в эту страшную ночь.
Очень жаль – но, боюсь, этот город достоин пожара
И в нём вряд ли есть кто-то, кто мог бы нам чем-то помочь.
Впрочем, мне ли судить? Мне всегда отчего-нибудь плохо…
Светофор жёлтым глазом мигает в мою темноту,
Будто знает, что я – хитрожопый житейский пройдоха
И что я не погибну, а просто уйду за черту.
50. Послесловие
© Copyright: Министерство Луны, 2020
Свидетельство о публикации №120111109049
Свидетельство о публикации №120111109049
Рецензии
