Исповедь идиота

Сейчас пишу я свой последний стих
Подсказок голос мой таинственный притих
Не лезут рифмы, не идёт сюжет
Такой вот неудачливый поэт

Неделя ровно минула с тех дней
Когда стихи писал я только ей
Вы их публично видеть не могли
Они лишь были для одной моей любви.

В стихах моих была только она,
Но лишь в ответ пустая тишина
В последних строках ей я написал
Что сил уж нет, что милая, устал.

И даже я сейчас пишу, но это не стихи
Это просто строки из души
Я их не стану больше рифмовать
Чтобы чьи-то взоры умилять.

Мне очень надо все это сказать
Чтобы по прежнему дышать, творить, мечтать;
Нет не для вас, и нет, не для неё
С тех пор она мне снова ведь - никто.

И не скажу, что кто-то виноват
В том, что талант ушёл куда-то в сад.
Он дан нам сверху для великих дел,
А не разменивать его для женских тел.

И так во всем: в стихах, картинах и кино
В скульптурах, прозах, в домино
Во всем, что можно сотворить
Дабы талант свой применить.

Эх, как жаль, ну Господи как жаль,
Что я не смог создать свой эпос,
В котором обнажил бы души всех людей
И обличил бы голых королей!

Ненужные попытки возвратить того, чего вернуть нельзя;
На старые ошибки взошла кровавая луна;
И в снах приходят те, в которых есть душа,
Лишь только там обнажена она.

На сим я вам скажу прощайте
И лихом меня не поминайте
Я свою жизнь как киноленту прокручу
И в новый эпизод вас больше не впущу.
2019 год
#yanpol