в зазеркалье пустоты

в зазеркалье пустоты мне снился бал,
по садовому кольцу душа смеркалась,
тьма не выспалась со мной, а свет проспал,
сумрак вымотан тоской на дне бокала.

день уходит в сон, непонятый ни кем,
берег пуст и даль туманная безбрежна,
вечер, медленно, спускается к реке
помянуть листвы печаль о неизбежном.

тает грёз моих березовый пейзаж,
скоро снег сотрёт осенние полотна,
время скука, память призрачный винтаж,
небо капелькой с ресниц в пустые окна.
 
льется музыка - задумчива, чиста,
подбираю грусть к словам - опять не кстати,
строк убожество не выдаст божества,
если жизнь как жизнь, и стих о ней приятен.

холод времени на лицах - не согреть,
смерть и ложь сегодня правят маскарадом...
словно вовсе разучился говорить,
лью в бокал молчанье сумрачного сада.

скорбь привычна, бледный пафос скучных тризн
не дороже новых жертв - но всем годится.
сквозь диванный и пивной патриотизм
мне ли впитывать печаль больной столицы.

маску в урну, жизнь, не думая - с моста,
ни кому, ни с кем, нисколько - и не надо.
завтра дождь сюда вернется полистать
незаконченные очерки арбата.

одиночества наброски о душе
скукой в пепел, я останусь виноватым...
осень грустная в прозрачном неглиже
в чистом поле обнимается с закатом.

льется музыка - не выдать красоты,
тихо падают в глуши пустого зала
слёзы радуги на поздние цветы,
словно жизнь моя, написанная за ночь.

и душе уже себя не обрести
в тусклых отзвуках того, что ею было,
в волглом сумраке распятое "прости",
словно эхо белой грусти над могилой.

прочь тоску, еще глоточек - благодать,
жизнь как жизнь, течет - да ну её в болото,
мне ли сердцем над словами воздыхать,
строки - так себе, и стих опять - ни к черту...

капли света пишут вечер на окне,
почерк осени далёк от веских буден.
всё, как было, и меня здесь так же - нет,
и, скорее, никогда уже не будет.

над собором в кронах корчатся кресты,
воронье раздумья клянчит у фонтана,
сумрак прячет заболоченную стынь
в одинокие московские туманы...

что забыл я в этом гиблом колдовстве
строк, что гладят твои слёзы - я не знаю,
завтра снова тьма не выспится, и свет
сны любви, что в нём цветут, не долистает.


= 2020 =