Не пишется. Не пшикает душа.
Слова забились в норы, словно мыши.
Достать хотя бы одного мыша,
но он уснул и на меня не дышит.
Летят снежинки сами по себе.
Стоят неопоэчено предметы.
Все благодарны Богу и судьбе,
что к ним не прикасаются поэты.
Флиртует жизнь, не названная мной.
в долине родников и водопадов...
Пылится стол. И просит: милый мой,
не сочиняй про нас. Родной, не надо.)
не пишется
© Copyright: Вонтер Лак, 2020
Свидетельство о публикации №120111105068
Свидетельство о публикации №120111105068
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.