Туманка пылью книжной полки
Покрыла всю святую
Русь.
Фабричных труб её иголки
Пробили лиры милых
Муз.
Её дорог седые струны
Порвались в дымке юных
Дней,
И молчаливо-злые луны
Терзают душу всё
Больней.
Над нами - синь и пена моря,
Под нами - родина и
Дно.
Я разбавляю нынче с кровью
Сухое горькое
Вино.
И догорает жгучий пламень
Под левой стороной
Груди,
На шею мне повесив камень
И проводив меня в дожди.
Усталый я, своё панно
Собрал давно, не зная
Силы.
На жизнь давно уж всё равно.
Исход решён. Не быть мне
Милым.
Исход
© Copyright: Илья Чернухов, 2020
Свидетельство о публикации №120111105033
Свидетельство о публикации №120111105033
Рецензии