Не написано ни слога и не сказано ни слога.
То от Бога: значит, Богу от нас этого не надо,
значит, в этом мало мысли, значит, в этом мало прока —
хорошо, что не случилось, что случилось, но не с нами,
что не стопчемся в обертку скучнолицых тавтологий.
Ты гляди, какая осень, ты гляди, как воздух всеблаг,
как срастаются немоты и взирают волооко.
И везде такое небо — ничего нет, кроме неба,
кроме воздуха, деревьев, кроме пара изо рта —
так соскальзывает слово с хвоста мысли, рассыпаясь
на морфемы, буквы, звуки, не задев собой уста
и в пространстве между нами сиротело повисая.
Хорошо, что мы молчали. Это божья немота.
11/11/20
ИБ
***
© Copyright: Инара Бицуева, 2020
Свидетельство о публикации №120111105001
Свидетельство о публикации №120111105001
Рецензии